O tempo corre em compasso inclemente,
levando pais, amigos, mocidade;
e um dia percebemos que saudade
é agora a sombra única e presente.
Não resistiram à fragilidade
os nossos sonhos bons de adolescente;
e outros de fase ainda não descrente,
há quanto tempo jazem na orfandade!
As estações sucedem-se, entretanto;
não as atinge o nosso desencanto...
Verão, Outono, Inverno... Ah quem me dera
que abrindo essas janelas do passado,
eu sentisse que nada foi mudado,
e que lá fora... ainda é Primavera!
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A Autora
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